Sopra Marsiglia

“Cos’è questo rumore?”

“Di solito i motori fanno così quando finisce il carburante” dice lei.

Guardo d’istinto la turbina dell’aereo fuori dal finestrino. Non vedo fumo, niente di strano. In fondo se il carburante è finito è logico che non ci sia fumo. Giù a terra vedo la costa della Francia, un’enorme città portuale. Dev’essere Marsiglia.

Vorrei chiederle se le è già capitato, vista l’immediatezza della sua risposta. Ma sto al gioco e le dico: “Ci sarà un distributore in zona?”

“Ci vorrebbe un rifornimento in volo” mi risponde seria, ma tranquilla.

“Potremmo planare” dico io: “tratteniamo tutti il fiato, cerchiamo di essere il più leggeri possibile e planiamo sul mare. Mi ricordo di un comandante americano che è riuscito a farlo nella baia dell’Hudson tra battelli e motoscafi.”

“Me ne ricordo pure io” dice lei impassibile, tradendo un sorriso “ma lui quella volta era appena decollato e noi siamo troppo alti”.

Tutti gli altri passeggeri a bordo sono calmi. Il comandante non dice niente, nessun annuncio. Per cui me ne sto tranquillo pure io e aspetto che il rumore delle turbine torni normale.

“E’ il momento di esprimere i desideri” le dico provocatorio, “visto che tra poco non ci saremo più…”

“Un bicchiere di champagne” dice lei allungando il collo sopra gli schienali per cercare l’hostess.

Mi guarda in attesa che io esprima il mio. Mi sporgo verso di lei e la bacio.